La CRUZ INVERTIDA
Juan S. Tauler
juantauler@copyright
U.S Library of Congress
Poesia y Prosa – escritos 1980-1989
Ser mas
Para ser más no necesito
mil cosas con mi nombre
solo que mis palábras sean lumbre
a un alma que su propia imágen busca.
Que que mi mano vaya al encuentro
de una mano ensimismada,
que mis ojos vean en cada alma
cual paisaje que invita al caminante.
Para ser más no necesito
el oro que se oxida de la fama,
solo beber la palabra que me crece
del Dios humilde que se hizo hombre.
Dime, Alfarero
Senor, alfarero de la hierba,
me haces con greda de estrellas,
mas recien toco tu artesania
y cual guijarro la muerte me quiebra.
Porque me escondes en este barro
cuando siento mi alma cual mar
que ansia rebalsar sus orillas ?.
Quiero ser mas pero me cercan
mis fragiles arenas.
Quiero vibrar ante lo sublime
mas mi ser es tosca cuerda
que ante el extasis se rompe.
Amarillo y negro.
Conozco un campo que en la primavera
el sol incendia en estallos de petalo,
obran en el los alfareros de la hierba,
y la lluvia siembra su transparencia.
En el siento la euforia de la vida,
que impulsa al vuelo y la resaca.
En el siento mi ser cual una quebrada
por donde la vida exhuberante pasa. ????(cambiar esto ….)
Pero conozco tambien una cumbre,
abandonada por la luz, arida,
cubierta de lagrimas heladas,
en donde se hieren los vientos del alba
Alli siento el vacio de la Muerte
la angustia de un dia abrir los ojos
y hallarme despierto en la Nada.
Oracion del pobre
Dime Senor, porque las flores
tienen sus rebanadas de luz,
sus copas de leche transparente,
y yo apenas pongo pan en la mesa? ( cambiar)
Cada ano un traje nuevo se pone el árbol
y yo apenas poseo dos pantalones
y un par de zapatos cual gran riqueza?
Bajaras algun dia de tus fabricas celestes,
tomaras mis herramientas e iras conmigo
a caminar por las calles que derriten las lluvias?
Mo boca esta cansada de repetir
los mismos antiguos lamentos,
y tengo las manos heridas de golpear
las puertas de acero del cielo.
HIJO DE LA TIERRA
Yo soy el hijo de la tierra,
habitante milenario de las favelas,
hermano de la lluvia que lacera mi cuerpo
y la hierba que florece en mi cerco.
Mordido por los dientes del hambre,
la leche un arroyo en sequia permanente,
negado un pasaje al futuro,
siempre en espera del pan que tarda,
cuando me sentaran en la mesa de la abundancia ?
Imagino mi futuro lleno de colores
y emerge en blanco y negro mi pasado.
Ocupado en sobrevivir no tengo tiempo
para ponderar el misterio que soy
o admirar el crepusculo y la estrella.
Mi carne es barata en los mercados,
compradores enjoyados rematan mi precio.
Despues de todo mi cuerpo es del barro,
del barro que se lleva las lluvias.
Al estallar la guerra me echan en camiones
como ganado para el matadero,
me dan un fusil cual pala maldita,
un punal que siento como una de fierro,
y me mandan a cercenar carnes ajenas.
Mi sudor esta en los morteros.
Mis manos construyeron suenos ajenos.
Y, siendo el insecto que edifica,
la lombris que horada en las minas,
cuando me sentaran en la mesa de la Abundancia ?
2
Camino a la fabrica paso junto a hombres de seda
adornando de importancia las veredas,
mujeres que perfuman el aire de la manana,
mujeres de carne blanca e intocable.
Brevemente habito en el corazon
que me ve mendigando: con mi traje de lluvias
interrumpo en el salon dorado de sus suenos,
Y me estira su mano como una oracion a medias.
Mas hay tantos juguetes en sus cuartos interiores,
espejos en donde se admira el mundo,
que pronto me aparta la rosa o la estrella.
3
Senor, baja de tus fabricas celestes,
ponte mis bluyines rotos,
la camisa usada mil veces,
tomas mis herramientas y ven conmigo
a caminar con los pies desnudos
por las calles que derriten las lluvias.
Bebe el vino de una fantasia que tengo
de tener cuatro muros para mi sustento.
Dime Senor, porque las lilas del campo
tienen sus rebanadas de luz,
sus copas de leche transparente,
y yo apenas tengo pan en la mesa ?
Porque cada ano un traje nuevo luce el árbol
y yo poseo un par de pantalones y zapatos
cual gran riqueza ?
Mi boca es un oboe gastado
de repetir los mismos antiguos lamentos,
y tengo las manos heridas
de golpear las puertas de acero de Cielo.
El hombre perseguido
Me miro una dia en el espejo
de caras que en la calle encuentro,
y otra ves siento, como sal en mi piel,
sus comentarios, sus criticas,
porque soy de color distinto,
o mi opinion desatina con el coro.
Entro al pueblo y me tiran los perros.
En los bares dicen: estan ocupadas las sillas.
Resuelvo discutir con el Lider;
mas escucho por dentro carcajadas
mientras me estira su mano de seda
y me promete su ley como espada.
Visito un monje que se desayuna
obsequios de viuda. Escucha mi dilema,
me asegura un puesto en la mesa del cielo,
mientras veo a Satanas mofarse
tras la abertura de sus espejuelos.
Decido a establecer mi derecho
de ser tambien humano de carne y hueso;
mas en el mercado niegan que existen
las frutas que tengo en las manos.
En el templo me juran que los muertos
ocupan los bancos vacios.
No aguanto mas. Empaco mis maletas y me voy,
lejos de los pueblos con opiniones de fierro,
lejos, adonde no importa si soy de color distinto,
o mi opinion desatina con el coro. Despues de todo
a los arboles, las flores, los pajaros
no les importan si soy amarillo, blanco o negro.
Encuentro al fin tal lugar. Prospero.
Me muero y me entierran junto a un estero
-los hombres seran un dia transparentes como el agua-
Y a mi morada se agregan otras. Nace un pueblo.
Crece, sonoro, vital. Y un dia aparesco de nuevo
por el camino aromado de limoneros.
Pero mi piel o mi opinion son distintas,
y me tiran piedras, me arrojan los perros.
2/20/2004
1
En mis dedos tengo un pétalo negro
Que apago la maldición de una mirada
La deje en tu cama esa noche
Cuando nos perdimos en la danza
En la cual aquel gozo divino
hiere nuestros cuerpos, apenas.
Mas ahora se ha puesto oscura
Porque me acusas de no amarte suficiente.
2
En el altar de esa alma perversa
Se sacrifican valores humanos.
Su sangre corre a borbotones
Por los piel de los fieles
Que adoran al dios oscuro
Que reina supremo cuando uno
se enamora de si mismo.
3
El gozo de perderse en el universo de un libro
Cuando el mundo gritas sus demandas.
Ser capitán de una hazaña
Sin ser herido por la espada,
Empezar un romance perfecto
Sin temor a que muera su llama.
4
Unos dicen que antes que existieran las cosas
Ya existían en las ideas
Lo cual posa un problema profundo,\
Porque si todo ha sido primero imaginado,
Los pájaros, las flores, los buenos y los malos
Entonces si uno de los malos llega
Trayendo su huracán de sangres,
Es el culpable, o quien lo soñó en la idea?
5
en los países del ensueño
existen mares de esmeraldas
y playas en donde brilla
el polvo de las estrellas
cada uno suena ese país, distinto,
cual un dios diminuto
Inexperto en labores divinas:
puede imaginase ríos de plata
gozado por mujeres exóticas
o salones donde el arte de la lujuria
se perfecciona con envidia..
más nadie puede invitar a otro
a ese país inalcanzable
porque lo que para uno es belleza
para otro es un monstruo horrible,
o lo que es pecado para uno
para otro es néctar divino.
6
A traves del rocío el mundo
aparece húmedo de luz
Mas es un engaño:
es una luz que nos hace ver
solo la superficie,
no el abismo que existe adentro.
20/02/2004
7
Tu cuerpo desnudo yace en la hierba
Abatido por el amor que te bebio
Y huyo por el temor del enlaze eterno.
Una brisa soplada por un alerce
perfuma de aromas tu piel,
y es el amante invisible
que sufre porque carece de cuerpo,
y te ama porque escucho
la musica del gozo que lleno la noche.
Sobre el pasto yace la esencia
Del amor que se consumio
Y quizas su semilla crecera una flor,
Un liz azul como tus ojos tristes,
O simplemente una hierba
Que abatira el tiempo como este momento.
8
Sobre tu rodilla yace un poema,
suave mano sobre tu carne.
Llego alli caido de aquel arbol
Que tu sacudiste con tus palabras,
Una hoja que rodara por tus muslos,
Acariciando sin lujuria, hasta besar
El velo secreto con sus palabras.
10
Le sacaron el alma con solo un disparo.
Fue tan facil: las manos invisibles que hicieron su cuerpo,
inspiradas por una musica secreta,
el padre que fraguo el metal de su caracter,
la madre que pulio su greda aspera,
el amor que tranfiguro el polvo
de su cuerpo en substancia divina;
todo conto para nada:
una espina de acero
fraguado en el horno del odio,
se clavo su pecho
vaciando otro sueno incompleto.
Vio varios hombres bajar de un camión militar, las manos
atadas, los ojos vendados, cual si temiesen que los identificaran
después de la muerte. Basto un disparo para echar afuera el
alma. Después de desatarlos y sacarle la ropa, el rio en
complicidad se subió a la orilla y se llevo los cuerpos. Después
quemaron la ropa y el humo negro asciendo hasta convertirse
en buitres negros, los cuales llenos de odio volaran a la ciudad
a buscar venganza.
Cuando volvió, dos días después, les dijo a todos que el
Caudillo tenia poco tiempo. Tenía miedo, y alrededor de su
trono cada día caminaban mas esqueletos invisibles.Despues de
celebrar las buenas noticias, le mostraron el cuerpo de ocho
muertos que rescataron del rio. Tomaron mate, y conversaron
hasta que el sol derritió el ultimo roció nocturno.
VERSOS DE CRISTAL DEL VALLE
2
En el altar de esa alma perversa
Se sacrifican valores humanos.
Su sangre corre a borbotones
Por los piel de los fieles
Que adoran al dios oscuro
Que reina supremo cuando uno
se enamora de si mismo.
3
La deje en tu cama esa noche
Cuando nos perdimos en la danza
En la cual aquel gozo divino
hiere nuestros cuerpos, apenas.
Mas ahora se ha puesto oscura
Porque me acusas de no amarte suficiente.
Mi tia Maria Clara.
Un viento gris entra el cuarto
con un rumor de escobas y faldas viejas
y barre las cenizas de sus suenos
dispersas en la alfombra roja.
Cruje la madera del pasillo,
cual pisada por pies de sombras,
roza un jarron de cristal de Europa
y en silencio se quiebra en el suelo.
Mi pobre tia, arrugada, tierna y loca,
caminando por los pasillos del recuerdo,
abriendo puertas y llamando sus hijos.
Apurence, o se enfriara la cena.
Aun recuerdo su mejilla perfumada
que me ofrecia los domingos amarillos.
Sus manos suaves hebrando la lana.
Sus ojos, lagos azules en brillo.
Y una noche se mueren mis primos,
Y una cadencia de lagrimas llena la casa.
Su ser se apaga como un lirio herido
y un dia ella se convierte en sombra.
Los cuervos que esperan una herencia
me ruegan que la encierre tras cuatro muros,
reparta los cuadros y los muebles,
como si se pudiesen rematar las memorias.
En los domingos amarillos la visito;
me sirve su te de naranjas, su membrillo,
mientras en el patio juegan mis primos,
y mi abuela muerta despierta el piano dormido.
R i q u e z a
Me dices; soy pobre como la hierba
de un campo olvidado por la lluvia.
Tengo la lumbre de quien me ama hoy dia
y una cama con su otra mitad fria.
Yo te digo, tuya es la flor labrada en armonia,
o los pajaros que recrean el canto.
Tuya la bendicion de estar viva y elegir
entre las sombras la claridad escondida.
Me dices: mio son los recuerdos amargos
que no hace mustio el Tiempo.
Mio el dolor del no haber sido
quien se quedo en infancia adentro.
Sombras
Soy un hombre que lleva
una sepultura en el corazon.
Caigo dentro de mi alma
una noche de estupor
y confronto la sombras
de ambiciones sin nacer,
suenos que motivaron mi juventud.
Me dicen: hasta que veamos las luz
te herira un vacio en el corazon.
Me rio, y, al caminar, mis pies
se manchan en los despojos
de verdades que crei firmes y hondas,
aspiraciones fundadas en la arena.
Cerca de la muerte
Siento la vida cual un capullo
que al vivir solo un petalo abrimos.
De pronto estamos, y nos mira el mundo
y antes de terminar nos cierran los ojos.
No poder multiplicar los sentidos
para cojer a la realidad mas entera.
Tanto que amar y sentir, y basta
una pasion fuerte para rebalsar el alma.
Siento la Tierra como un vasto poema
y apenas tiempo para leer algunos versos.
Musica son sus rumores y sus cantos
y apenas escuchare algunos arpegios.
Y una tarde postergada mi pelo esta mustio,
mis ojos gastados por las imagenes
que entraron a hablarme de este cuento.
Y mi cuerpo desea devolver sus arenas,
Juega con el viento
Juega, juega con el viento
que ahora es para ti un nino.
Mira como recorta la nubes
con sus tijeras rumorosas,
se come el aroma de las flores,
y confunde las rutas
fragantes de las abejas.
Pronto creceras, y el mundo
descolorara tu fantasia
y para ti el viento sera
un soplo helado, un rumor que no oiras,
tu distraido por las cosas exactas
y los adultos juguetes invasores.
Consolacion
En el fondo del recuerdo
guardo la imagen de un bosque
en donde un viento sin edad
tane su antiguo laud de hojas.
Cuando huir quiero del mundo,
sus caricias materiales
sus ansias que me dejan vacio,
cierro los ojos y por el camino.
Hay tambien una fuente,
fuera del tiempo y el espacio,
en donde guardo las palabras
que quienes he amado.
Si una frase amarga hiere
o voces negras quieren apagarme,
desciendo a depurarme
en el rocio de esas palabras.
Edad de los repasos
Algun dia en la edad de los repasos
me quedare junto al rio de lo que fue.
Vere imagenes que mis ojos asombraron
o sombras de los suenos que no hice ser.
Sera el espejo amarillo del recuerdo
en donde lo que fui contemplare
o aquel oscuro rincon del alma
en donde guarde imagenes amargas.
Vere una casa sumida en el silensio
en donde sin consulta vine a nacer,
o un bosque, maestro de mis primeros anos
que me dijo; aspira, toca y ve.
Pasara la juventud con su rosada copa,
rompiendo el orden, celebrando lo rebelde.
Pasara la madurez, firme y reconciliante,
sin nostalgias por lo que fue ayer.
Y seguira el rio, por su incambiable curso,
y yo mi caminar hacia aquel mar lejano.
Y si, cuando muerto se me pidiera volver,
no negaria la ofrenda de otra ves nacer.
Campo del olvido
Al amanecer la rosa
eleva su canto de armonia,
como un sueno de la tierra
que se asoma al dia.
Las alas del viento
se mojan de rocio.
De albas aroma la manana
y prosigue su vuelo antiguo.
Junto al campo del olvido,
la rosa herida, el viento abatido.
Las imagenes que emigran al futuro.
El vuelo atras de lo que ha sido
Casa de primavera
Mas alla de la ciudad que aprisiona
hay una casa pintada de verde.
Tras sus muros de vientos,
y pasillos veteados de soles,
otra ves se celebra la vida.
Bajo su techo azul, por donde
en la noche se gotea la luz,
con que gozo se pone la mesa !
Un jarro de aromas al centro.
Frutos de sol en su mantel verde.
Todos estan invitados a la cena;
el labrador y sus manos de greda,
el poeta sonando realidades extremas,
el aroma que se expresa en una rosa,
el pajaro que mendiga en el invierno,
la hierba cansada de migajas de estrella.
Todo es libre, sin precio,
y la Primavera, con su delantal nuevo,
su cabellera de aguas, su canto de hojas,
a todos los va sirviendo.
Recuperacion del ensueno
Amigo que en la verde infancia
fuiste rey de tu mundo interior
apartate de las cosas de medida exacta,
camina dentro de ti y vuelve a sonar.
Sera siempre la alegria una visitante
que tane las cuerdas de tu alma y se va ?
Suena que ella sera como una amante
que viene, alumbra y se quedara.
Tu que labraste quimeras y esperanzas,
trizadas por el temblar de lo Real
ponte ante los ojos la gema del asombro
y enbellece de fantasia la fria realidad.
Suena algun dia veras, viviente, palpable,
ese ideal que en tu juventud te impulso,
esa pasion que en su ahusencia sera vacio
o espina hasta que la hagas realidad.
Tu importancia
No eres una estrella
que en la luz deslumbra
o tus palabras un lampara
en el amanecer de una tristesa;
pero por ser humano, simplemente,
tu arpegio escribiras
a la Pauta incompleta del Universo.
Tu nombre no es repetido
como un eco en los salones
pero porque amaste un poco mas
y tu caridad no das a migajas
ante ti
con su ramo
de maravillas
se arrodilla
el firmanento.
Rosa sobre una tumba
Sobre esta piedra herida por tu nombre
puedo dejar un poema
o elevar una oracion que esperara
en las antesalas divinas.
Mas prefiero dejar esta rosa,
expresion que resume
la armonia de lo que fue
y volvera algun dia.
Rosa que me recuerda de un Amanecer,
cuando tu polvo recuperara su forma
perdida. Y esa ves sera perfecta
la Inspiracion que te crea.
Pasar de una edad
Porque suenas aun en la juventud temprana
y sus dias ebrios de eternidad
cuando el mundo era misterioso
y las cosas parecian permeadas de verdad ?
Entonces por el cristal del ensueno
nos era diafana la realidad.
El corazon vibraba en ideales.
El mundo ibamos a cambiar.
Mas era ilucion; golpeo la dura realidad
rompiendo de aquel sueno su cristal.
Hoy no vemos el mundo como lo ve el rocio,
lleno de una luz primordial.